父亲的手

我从小就特别喜欢看父亲的手。那双手，不算太大，但每个关节都分明有力，指尖厚实而温暖。小时候，每当我跌倒哭泣，他总是用那双大手轻轻抚摸我的头，我的泪便不知不觉地停了。

父亲是个木匠，他的手总是沾满木屑和灰尘。我记得每当夕阳斜照进我们小小的工作室时，父亲总是坐在那里，专注地打磨着他的作品。那些木屑在阳光下闪着金光，像极了童话中的魔法。我常常静静地坐在一旁，看着他的双手在木头上舞动，那是一种无声的乐章，优美而和谐。

成长的岁月里，父亲的手渐渐布满了老茧和伤痕。每当我问起，他总是笑着摆摆手，说这些都是工作中的小意外，不值一提。但我知道，这些痕迹背后是他无数个日夜的辛勤劳作，是他对家庭无言的承担和责任。

我上大学的那年，父亲送我到车站。临别时，他紧紧握住我的手，那双曾经给我无尽温暖和安全感的大手，此刻却显得有些颤抖。他没有说太多，只是不断地叮嘱我要照顾好自己。当火车缓缓驶出站台，我透过车窗看到父亲的背影，那一刻，我突然明白了那些年他手上的每一个伤痕都是为了我，为了这个家。

如今，我已经工作，不再常回家。但每当我在夜深人静时想起父亲，我的心便不由自主地软了下来。那些年，父亲的手，是我成长路上最坚实的依靠。而现在，即使岁月在他的手上刻下了更多的痕迹，那双手依旧是我心中最温暖的力量。

父亲的手，或许不再年轻和有力，但它们依然是我最深的牵挂。每次回家，看到父亲那双布满沧桑的手，我总是会紧紧握住，仿佛这样就能把所有的感激和爱意传递给他。父亲的手，是我永远的背影。